Ветер всегда любил здесь бродить, а дождь лил, не переставая.
А она так часто сидела у окна и смотрела за приключениями ветра и за слезами дождя.
Она была одна, но почему-то это не было ей в тягость. Ей вообще ничего не было в
тягость, кроме одного. Но это одно было её единственным счастьем, но и это единственное
так тяготило её. Никто никогда не смотрел на неё, как на обычного человека, никто никогда
не обращался к ней по имени. Она вообще редко кому-то что-то говорила, потому
что знала – её будут считать необычной. Снова. Точнее, как всегда.
А ветер гулял, пробиваясь сквозь форточку и путаясь в её волосах. Тоже необычных волосах.
Она смотрела на небо необычными глазами, а душой чувствовала – всё равно она такая,
как все. Ну почему же её считают чем-то необычным, почему некоторые называют её
«чудом света»? Почему же она всё равно не может этого понять? Это трудно понять, но всё
равно она пыталась. Всю свою жизнь она пыталась понять свою «необычайность», но у
неё ничего не получалось. Никто не пытался помочь ей понять это, а только наоборот,
толковали ей только о её необыкновенности.
Дождь шёл. Он тоже был обычным, каждодневным дождём, но она чувствовала, что он не
обычный, а особенный. Каждое мгновение - особенное. А на самом деле обычное. Как всё
сложно, но в то же время очень просто. Жизнь так устроена.
Больше не выносимо было смотреть на стекло, по которому текли слёзы дождя, и она встала.
И каждый бы, кто увидел, как она встала, воскликнул бы: «Это необычайно!». Но она не
думала, что об этом скажут, она просто встала и вышла на улицу.